那个给他挖坟的人叫Nastya，她的墓碑现在正立在Tom的旁边。
她给他挖坟的时候他还没因为自己的狂妄自大而被打败，但她想着，等到那天他被打败的时候，好歹也有个墓碑吧。
再后来，她这个挖坟人先死了，于是Tom也为她立了一个墓碑。
那里同样没有墓志铭。
或许憎恨着她，所以不愿多写些什么了。
具体是恨什么，那太多了，他也许根本说不清。
恨她的无动于衷，恨她高高在上的姿态，还自以为能够置身事外……他对她的恨那太多了。
但Tom最恨的，还是她认为自己会失败，以及Nastya宛若玩笑般的死亡。
他走过泰晤士河，路过她死前去过的那一个糖果店，回到那个已经被厉火烧的一干二净的伍氏孤儿院……
这就好像是某种戏剧，某种被提前安排好了的舞台剧，每一个人都是演员，却不自知。
那么倘若如此，这是悲剧还是喜剧？
总之Tom认为。
——这不该是她的结局。
……
某天。
他对着自己的坟念出了阿瓦达索命。
他是愤怒着的。
没想到，最后先死的竟然是她。
或许是出于报复心理，Tom也给Nastya挖了个坟，但他又恨她，于是便写了个名字就不了了之了。
那高起的尘土之下是空的，什么也没有，但这好歹也算有个归处了。
对那时的Nastya来说，未尝不是件好事。
山是一座荒山，墓碑是溃烂了的，而这人，也已经开始腐朽。
……
我的手碰了碰其中的一座石碑，冰冷嶙峋的触感烙印在我指尖的皮肤上，一粒尖锐的石子划破了手掌，等到石碑的一角被染红，我才感受到了疼痛，后知后觉抬起手，却发现伤口已经开始愈合。
世人通常得过且过，庸庸碌碌，如同傀儡般。
而我却连生死都无法选择。
东方开始升起一抹微红，初晓的阳光稀稀稀落落的撒在了长满青苔的坟上。
跟着这抹微光，我勉强窥见了其名讳。
——Tom·Marvolo·Riddle
时过境迁，我大概是唯一一个去祭拜神秘人的巫师了。
回溯到不知多少年前，我把那些零零碎碎的记忆拼凑在一起，莫名的痛感卷袭心头，我拼命抓住某些东西，想尽办法的把那些记忆紧紧攥到手心，可它却如同沙土一般的溢出。
目光转向了一旁的石碑，我仿佛能够看到1969年里德尔是如何一边骂骂咧咧，一边在上面刻上我的名字的。
我不禁笑出了声。
寂静的山林之中突兀的笑声惊起了小憩的飞鸟，渡鸦从树梢离开，拍打着漆黑的翅膀，飞向了逐渐变得浅蓝的天空。
盛夏的风微微吹动了我的衣角，我戴上黑色斗篷的帽子，好像一个见不得光的黑暗生物，踩着青灰色的石板路，路过勉强长出一片绿叶的枯树，一步步的走下这座荒山。
克利切已经等在了山下了，他佝偻着自己的脊背，就好像他与生俱来的奴性一般，无法挺直腰脊。
“久等了。”
我笑了笑，搭上克利切的手。
克利切瘦骨嶙峋的手臂宛若骨架，他灯泡般的眼珠上布满了血丝，用他褴褛的衣裳抹了一把眼泪，他念出了幻影移形的咒语。
我有些眩晕的按了按太阳穴，上午的太阳毒辣的照在我的头顶，克利切仿佛没感觉到一般，走在前面。
布莱克老宅的门被打开，冰冷的死亡气息驱赶了七月的热气。
克
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